Self Portrait

Sou irrequieta. Movo-me na velocidade da luz. Na convivência, sou o novembro. Inatinjo, ao vento. Os sonhos são a realidade, cuja relevância é dúbia.

Falta. A inconveniência dessa maldita nunca fez tanto sentido e nunca se fez tanto sentir. Grudou como um adesivo em carne, que arrancado desprende também a pele do meu corpo. Acorrentei-me a dias com quarenta horas.

Lembrar

Tomei nota: "Jamais esquecer-se da importância". Colei o post-it na parede, sentei-me numa cadeira não tão confortável e reli as palavras cuidadosamente escritas pelo lado organizado do meu cérebro. Fui ao banheiro, muito embora soubesse que nem sempre devo me livrar de meus incômodos. Voltei com o caderno vermelho em mãos, abri numa folha amarelada avulsa, escrevi com caneta tinteiro.

"Não devo ter medo das substâncias amorfas que me fazem esquecer o trabalho. Não posso me entregar ao ceticismo de tal forma que especulações terrivelmente potenciais se afugentem na inibição. Tudo deve ser questionado, sempre somar empirismo à carga cósmica do desconhecido. Não fugir de tristezas profundas, melancolias reveladoras, rios furiosos. Sofrer efeitos, me agarrar ao tronco mais próximo. Não temer transformações, não me entregar à felicidade da calmaria. Sorrir incondicionalmente, de acordo com as condições. Aprender a linguagem do inconsciente não para decifrá-la, mas para me juntar a ela. Enxergar mini-fiapos com a pele, sem tateá-los. Permitir a vibração do terceiro olho. Não desistir de pintar-me, explorar as cores que me fazem tela. A redundância é recurso da memória."

Após alguns segundos de olhos desfocados, larguei o caderno aberto em algum lugar imaterial e fui com a certeza de que às vezes preciso ser um ordinário repetitivo existencialista.

Óbvio

A simpatia com o tempo é tão instável. Mais que inconstante, é separada, fragmentada, seletiva. Desejar velocidade supersônica acarreta na perda dos processos, das passagens, paisagens, viagens, dos caminhos, passos, pássaros, instantes, nuances, invisível, indivisível... Imperceptível. Pela dor da humanidade ao confrontá-los. É a fuga do plano, o pleroma de contos destruidores. Sou eu, é você, nós, sumindo. É nove de julho de dois mil e dez, são dez horas e trinta e um minutos. Somos perdedores do mundo... Why don't you kill us? And... We're already dead.

Não há mundo, não há lugar, não há gente, não há conforto. Não há carinho, não há palavra, não há verdade. Nem sonho, nem compaixão, nem importância, não há importância. Não há sinestesia, anestesia, calmaria. Não há altruísmo, não há vontade. Sem ser humano, sem sinapse, sem cor, sem movimento. Onirismo, metafísica, intimismo. Não há sugestão, revolução. Não há lirismo.

Não estou bêbada, estou literária.

Anti-Mundo

Caminhando a passos largos pela avenida mais movimentada da cidade, o menino ruivo subitamente deu-se conta dos transeuntes apressados que lhe esbarravam, atravessavam seu corpo magrelamente frágil. Encontros geram conexões sensíveis em seus múltiplos aspectos. E se ele se deparasse com alguém que, repentinamente e não mais do que pelo advento do encontrão, passasse a ser importante? Alguém que transformasse seu dia pela simples aparição? Contato visual. Um sorriso. Um jogo de cintura. Entendimento estranho do desconhecido. Um sapateado imperceptível - e quando assim, faz diferença? Compaixão. Pisão no pé. Reparando no decote. Pausas... Haveria o ruivoso menino de, ao acaso não tão acaso assim, encontrar sentimentos humanos? Não que ele os estivesse procurando, afinal.

Contatos existem do potencial misterioso do caos. Dopamina impulsiona adrenalina para o sistema nervoso periférico autônomo simpático. Arritmia, pupilas dilatadas, tremedeira, energia fortemente acumulada pela quantidade de cafeína em suas manhãs. Podia a ruivosidade do menino afetar-se pela moça de saia curta, pelo senhor de boina marrom, a senhora de bengala e dentadura, o robô mau, o fruteiro, o ladrão de bolsas desatentas? Se suas habilidade sinestésicas estivessem ligadas, coisa que de raro acontecia, certamente. Não há como escapar da condição de ser perceptivo, mas não há também como tirar do mérito do homem de tirar seus próprios méritos. Ou dons, como gritavam os cabelos gritantes do ruivo menino.

As pessoas da rua se atrapalham, se tropeçam, se mastigam, deixam os sentidos pelo cérebro que rege tantos mundos internos. A cabeça ruiva do menino pôs-se, então, a tatear. Quem? Não havia olhares nem neurotransmissores. Havia sono, apatia, morbidez aumentados de velocidade. Foi-se embora o menino com sua ruivez na decepção anti-interativa do mundo que se fazia fazer.

A crônica da Destruição

Anotando conclusões.

Destruição é consequência da tentativa falha de reconstruir. Certa vez um menino me disse que queimou o passado numa folha de papel e eu o aplaudi. Minha fragilidade se adapta ao mundo que a cerca como água líquida preenche contornos de todas as formas. Algumas coisas não mudam, mesmo que dessa vez alguém me envolva com braços preocupados; as escolhas e saídas findam cavalgando a selvageria intracorporal. Tudo pede destruição antes que o vidro quebre de insegurança. Tristezas devem ser respeitadas. Essas palavras dissimuladas que me fazem acreditar num potencial só meu devem morrer, são ridículas porque tenho vergonha de sentir. A história serve para explodir, mas não consigo soltar-lhe a mão para que não exploda eu também. A noite sempre vem para confirmar minha solidão. "Agir" é um verbo que não pode mais somente ser escrito, precisa de efeitos esmagadores. O ar que me envolve falta, está na hora de sair e peitar a esfinge. Destruição é consequência da necessidade de reconstruir. A pele que protege meus ossos é de nuvem, de lua, quebrável, rasgável. Perdi-me no tempo e na lucidez. A urgência de ir.

I have to feel safe on my own bones.